CLARAMARSE

Hace ya casi dos meses que naciste y aún no he tenido tiempo ni de comenzar a rellenar el libro del bebé con tus fotos y demás detalles chorras que seguro te hará gracia leer cuando seas mayor. Cuando seas MÁS mayor, debería decir, porque para mí, mayor ya lo eres. Y es que no me puedo creer que ya casi tengas dos meses, si parece que fue ayer cuando papá y yo volvíamos de Polonia y hacíamos la prueba de embarazo.

Nos hicieron falta 3 pruebas para creernos que íbamos a ser padres, cada una más cara que la anterior (por si el margen de error tenía que ver con el precio). En medio proceso de oposiciones se te ocurrió empezar a existir. Yo pensaba que íbamos a tardar unos meses, pero tú siempre has sido muy puntual.

Pensé que nunca aprobaría, con tantas náuseas, tanto sueño, y entre ecografía y ecografía encima mirábamos pisos, porque una cosa estaba clara, teníamos que mudarnos antes de que nacieras.¿Así quién iba a estudiar? Si volvía del trabajo y sólo quería irme a la cama...

Pero aprobé. Saqué una notaza y en ese momento supe que tú y yo íbamos a formar un gran equipo. No sabía si eras niño o niña, pero eras una crack, dispuesta a aguantar largos viajes en coche hasta Valls con un calor aplastante, los nervios de una presentación de proyecto llenita de percances y recitales sobre fonética inglesa a altas horas de la madrugada. Y todo ello sin dar demasiado la lata, creciendo y soportando mis estrés y mis dosis de Cariban. Gracias, yo creo que sin tí no me hubiera ido tan bien.

Sin tí y sin papá, que casi se merece la mitad de mi nota. Él siempre supo que no tardarías en llegar, lo tenía todo tan calculado que daba miedo! Y también supo que tú y yo éramos capaces de poder con todos los exámenes del mundo. Y ahí estuvo, cocinando para nosotras todo lo que le pedíamos, cuidándonos, acompañándonos en coche para aquí y para allá, recogiendo documentación, mejorando nuestro discurso la noche antes del gran día...Papá es así, ya lo conocerás. Cuando se le mete una cosa entre ceja y ceja, no para hasta que la consigue. Así hizo que tuviéramos a Bruce, que yo no quería y no quería y ahora no puedo vivir sin él. Y se le metió que seríamos padres, que aprobaría, que nos cambiaríamos de piso y que todo nos iría genial. Y aquí estamos.

Tenía miedo del parto, mucho miedo, porque no recordaba el gran equipo que somos. Y como tenía que ser,  fue todo de película. Pasamos la noche de fin de año esperándote, charlando y montando tu minicuna entre contracción y contracción. Y a las 12.30 del mediodía del día de año nuevo llegaste, tan rápida, tan sana, tan guapa...

"¿Qué se siente siendo madre?", me preguntan algunos. Y tirando de topicazos les contesto que no lo puedo explicar con palabras. No sé cómo explicar lo que sentí cuando te pusieron encima mío, llorando toda moradita y con la cabeza abollada....sólo sé que no podía parar de temblar, de llorar y de decirte lo guapa que eras.

Nada es fácil en esta vida, y ser padres no es una excepción. Llevamos un mes y medio luchando por mantener la lactancia, no sin contratiempos ni berrinches. Oye, que nadie nace aprendido y a tí y a mí nos ha costado un poco esto de la teta, ¿y qué? Cuánto se han empeñado algunos en que tiráramos la toalla y pasáramos al biberón...Pero ya sabes, los grandes equipos, juntos, nunca tiran la toalla. Y aquí estás al fin, con tus 4200g y mamando como una campeona.

Desde que llegaste no tengo tiempo de nada. Me paso el día cambiándote, durmiéndote, dándote de mamar, paseándote...Y es que no duermes nada durante el día y eres agotadora...Pero dice Jamil, nuestro súper pediatra, que si de día estás despierta y de noche duermes, ya nos podemos dar con un canto en los dientes, así que será cuestión de tomárnoslo así.

Ahora mismo me has dado una tregua y descansas plácidamente sobre mi barriga. La mochila portabebés, qué gran invento! Hay que ver cómo te gusta ir pegadita a mi cuerpo, es la única manera de que me dejes hacer algo. Y la gente nos dice que te vas a malacostumbrar. Qué rara es la gente, yo pienso que el que quieras y necesites estar conmigo para estar tranquila y feliz es que te estás bienacostumbrando. Ojalá sigas necesitándolo cuando tengas 20 años.

Uy, mira, ha venido Bruce a vernos. Estaba en el balcón tomando el sol y le ha apetecido estar con nosotras. También se estará malacostumbrando y deberíamos encerrarlo día y noche en el balcón y "que se quede ahí, que los perros no tienen frío". La gente es rara, Júlia, ya lo irás aprendiendo, pero en esta casa escuchamos un poco lo que nos conviene y si después nos equivocamos...¿quién se va a enterar? :-)

En fin, te voy a dejar porque quizás debería aprovechar este rato para poner alguna lavadora, hacer la cama y esas cosas que de repente parecen tan poco importantes.

Te seguiré escribiendo, siempre que me sigas dejando.

Un besote grande budita,

Mamá

Por esto:

A lot of pronunciation teaching tends to be done in response to errors which students make in the classroom. Such reactive teaching is, of course, absolutely necessary, and will always be so. However, when it comes to planning a lesson, teachers tend to make grammar their first concern. Lexis follows closely behind. Yet pronunciation work can, and should, be planned for too. Teachers should regard features of pronunciation as integral to language analysis and lesson planning. Any analysis of language that disregards or sidelines factors of pronunciation is incomplete (.....)


Y por esto otro:

¿Sabes cuando de repente una palabra te hace recordar una canción y la escuchas después de años y piensas "pero qué buena es"?

Pues eso. Gracias Álex.

Ya soy oficialmente adulto. ¿Qué significa eso para alguien como yo? Pues que paso de comer pienso de cachorro a pienso de adulto. Nada más. Es así de triste mi vida.

Tengo un año y no sólo no me hago pis en casa sino que cuando no me puedo aguantar lloro y pido que me saquen a la calle. ¿Y qué obtengo a cambio? Nada.

Siguen sin dejarme subir al sofá. Siguen sin dejarme subir a la cama. Siguen sin darme comida cuando cenan. Siguen limpiándome las orejas cada semana con ese líquido repugnante. Siguen sin dejarme jugar con la papelera del despacho y sin coger calcetines del cubo de la ropa sucia.Yo, la verdad, no entiendo qué hay de malo en todas estas cosas. Y como no le veo nada de malo lo seguiré haciendo hasta que cumpla 100 años, que es todo lo que pienso vivir. A veces me pillan en alguna trastada pero como ya soy bastante fuerte (24kg) y rápido, cada vez me es más fácil escapar. Si subo a la cama y no quiero bajarme, hago peso muerto. ¡Flipan para hacer que baje! Y cuando robo algo me persiguen enfadados por toda la casa y me dicen cosas raras como "jeta, que eres un jeta". A veces se ríen. Entonces significa que están enfadados pero un poco jugando y puedo correr más por el piso porque la cosa no va muy en serio. Son difíciles de entender los humanos pero cuando te haces adulto hay cosas que ya no se te escapan.

Este verano me llevaron a Galicia y la verdad es que me aburrí un poco. Yo sólo con ellos, ¿qué esperaban? Unas vacaciones sin mis colegas, menudo rollo. Allí sólo había vacas y una perra vieja y antipática que no paraba de gruñirme. Pedazo de vacaciones eh! Pues por si esto fuera poco, me llevan a una casa con un montón de escaleras donde tuve la desgracia de fastidiarme los ligamentos cruzados de una rodilla (sí, tengo rodillas y sí, tengo ligamentos cruzados, como los futbolistas). Y veterinario arriba y veterinario abajo. Hasta me hicieron una prueba en la que me tuvieron que dormir entero. Vaya días pasé. Ni comía ni me movía de mi sitio. Me dolía hasta estirado, no sabía cómo ponerme (mirad la foto). Gerard estaba súper preocupado. Pensaba q me iba a quedar inválido o algo.

En fin, que tenía muchas ganas de volver a mi casa, al Parc del Turonet y a reencontrarme con mis amigos. Y cuando por fin me trajeron me hizo tanta ilusión que pensé que tenía que marcar mi territorio para que quedara claro que aquí es donde quiero estar, que por favor no me lleven más a pueblos extraños. Y levanté la pata por primera vez. Ahora voy tan ancho por el parque dejando meaditas aquí y allá y han dejado de darme chuches. Pero no me importa, mear en la calle tiene su qué.

Sigo quedando con mis amigos de siempre, con los que somos más o menos de la misma edad, aunque hay alguno al que ya no soporto. Un tal Jacob (estos nombres abundan mucho donde yo vivo), que se ha hecho grande y me vacila. Por ser Golden, blanco y esbelto se cree el rey del mambo y yo es que no puedo con él. Así que he tenido que sacarle los dientes en más de una ocasión. Y la gente se extraña cuando me enfado, como si por tener orejas grandes y patas cortas uno no tuviera su carácter. Que me saca dos cabezas, sí, pero no me intimida porque ya os he dicho que yo tengo mucha fuerza.

Bueno, voy a irme despidiendo que tengo un par de cosillas por hacer antes de la comida, que si no después me entra el sueño y no me concentro!

These days, when all that matters seems to be having a good job with a high salary a really long holidays, it is kind of difficult to find a good teacher, someone who is doing the job because he/she likes it, someone who knows a lot and makes you feel you are learning so much your brain can't store any more information. It had been years since I didn't feel like that in any course I've enrolled (well, with the exception of Silvia, my lovely German teacher at EOI Vall Hebron) and then this summer I was lucky enough to get a grant from Generalitat de Catalunya to attend a two-week course at Bell Teacher Campus in Cambridge ( and I say I was lucky because without the grant I wouldn't have been able to afford the 1660€  it cost!).

Contemporary English. That was THE COURSE. Yes, you may be thinking "But does Clara need another  English course?" Some of you may have the impression that you've spent your whole life studying English and you can't learn anything new. As if! Wait till you meet Lis and her amazing workshop on swearing and you'll feel you have spoilt your entire life by being too polite.  Or try to finish the following sentences: Whatever floats your...., use it or ....., no pain no....., that's my claim to....., I feel a bit out on a .......  I didn't know them either (and believe me, I've spent my life studying English). But what's impressive is that after nearly two months I can still remember all of them without going through my notes. And that's thanks to Bill and his absolutely wonderful way of teaching. No matter how hard I try to imitate you, Bill, it just doesn't work with me. How sad is that?

Lis Harrison and Bill Harris, these are the names. Chalk and cheese, but perfect mixture. Organized and  methodical Lis, eclectic and funny Bill. Thanks a lot. I can only say I could spend a whole year going to class with you guys. Lis, why don't you consider coming back to Sabadell? El bicho de Brutau is dead now, I promise!

So if you, English teachers around the world, ever have the possibility of spending a couple of weeks there, don't even think about it! Just go! It's not only my two teachers that have been great...The organization of everything is excellent and there are many other courses which I'm sure are as good as the one I did. Besides, I could attend to some conferences given by renowned experts in English teaching, such as Adrian Underhill, Jeremy Harmer, George Pickering (who happens to be the official photographer of everything) and Jim Scrivener. (Dear Jim, I loved your poems, I found your workshop really useful, I bought your book, I'm using it and when I got home I discovered, to my surprise, your name in the cover of a couple of books I was already using).

And I also take this opportunity to send a big hug to all my course mates. Hope to see you again anytime!

I leave you with a video of one of the activities included in the Cultural Programme. This was an evening with "Phil and Bill at the bar". The one with the guitar is Bill Harris. What? Were you expecting a man in a suit and tie? ;)

Cuando uno va a un concierto se pasa unos días escuchando las canciones del grupo, ¿no? Por eso no es raro que después de ver el musical de Mecano me haya dedicado a viajar en el tiempo y a recordar un montón de canciones que ya tenía en el baúl de los recuerdos.

A mí me grababa las cintas (!!!) de Mecano mi madrina, pero recuerdo tener el original del Descanso Dominical de color azul (cómo molaba) y, ya más mayor, comprarme con mi dinero el Aidalai en el mercadillo de Xinzo y, con mi walkman dorado (!!!!) de medio kilo y auriculares enormes, bailar salsa al ritmo de las caderas de Carmela.

Pero volviendo la vista atrás, lo más divertido de escuchar Mecano no es recordar, es entenderlo. Porque si nuestros padres cantaban a los Beatles sin tener ni idea de inglés, reconozcamos que nosotros cantábamos Mecano sin entender la mitad de las cosas. Para empezar, Ana Torroja era una chica que cantaba en masculino y eso ya complicaba un poco las cosas. La de vueltas que le di a aquel mucha niña mona pero ninguna sola... Después había toda una serie de frases hechas que no habíamos oído en la vida y nos llevaban a imaginar a Anita subida en un tejado lanzando tejas al son de Los Amantes (y como no tengo complejos, me miro siempre en todos los espejos antes de echar los tejos). Y también estaban las faltas de ortografía ("'Han puesto Eungenio!!") y el virus que navegaba en el amor soltando velas y aplastando las defensas por tus venas (terrorífico sonaba eso del amor. Si con los tejos ya la lié en mi cabeza, imaginaos con esto). Y el colmo, los muertos en el cementerio se lo pasaban bomba entre flores de colores y preferían los nichos a las tumbas, porque había menos bichos. ¿Nichos? ¿Eso-qué-es-lo-que-es? ¡Ni idea pero rima con bichos! Oh, ¡y aquella de "Me cuesta tanto olvidarte"! Aquello era directamente como cantar los Beatles: y ese algo que soy yo mismo es un cuadro de bifrontismo que sólo da una faz. Toma, toma, toma.

Pero qué digo! Había una mejor: Mujer contra mujer. Esta era aún más rara que la del cementerio, que yo me imaginaba las palomas de Plaza Catalunya volando y dos amigas la mar de felices paseando de la mano y tirándoles migas de pan. Lo de "contra" nunca me acabó de cuadrar, ¿no eran amigas?  El caso es que me la sabía enterita, de pé a pa. Y no me hacía falta que me explicaran nada porque yo ya la entendía, a mi manera. Qué bonita y qué inocente mi manera de entenderlo, ahora que lo pienso.

Con la que no me atrevía a preguntar era con Hijo de la Luna, que ya te lo decía bien clarito al principio: Tonto el que no entienda.... Así que ni idea de lo que era desposar un calé, y acojonada por si aparecía por la calle un payo, que eso tenía que ser un monstruo porque la hirió de muerte al enterarse de que el niño era hijo de uno! Almenos hay que agradecerles que en esta nos pusieran fácil el título.

Y tengo que confesaros algo que aún he descubierto HOY: ¡¡A Mario Postigo no lo mataron dos drogadictos!! Dios! De repente la canción se ha hecho mucho mejor después de tantos años!!

En fin...podría seguir así recorriendo todas sus canciones, pero son tantas que voy a despedirme ya dejándoos con la que siempre entendí a la perfección, la que no tenía dobles sentidos, la que era un cuento que me partió el corazón desde el primer día: la de la perra Laika (en la tierra hay una perra menos y en el cielo una estrella más). ¿Por qué? ¿Por qué? ¡Pobrecita! ¡Ella sola allí arriba! Era tan injusto. Yo nunca la hubiera dejado ir...

Hace ya unos días que supe de tu futura existencia y desde entonces tenía en mente dedicarte una entrada en mi blog, pero no encontraba la inspiración. Deja que me presente: Me llamo Clara, soy un cocodrilo (bueno, vale, una cocodrila. 'Crocodile' en inglés) y tengo un montón de cosas que contarte.

Resulta que ayer fui a ver un musical que se llama Hoy No me Puedo Levantar. Un musical es una obra de teatro donde además cantan y bailan.Ya te llevaremos a ver alguno, son muy divertidos. Éste estaba basado en las canciones de un grupo de pop español que se llamaba Mecano. Ya no existe, por desgracia, porque molaban bastante. Ya sé que en tu casa son más de Alaska (una mujer con pelos de loca que cantaba las canciones que te canta mamá para ir a dormir), pero seguro que te cantan también alguna canción de Mecano. Y si no, no sufras, que yo misma te grabaré un CD cuando llegue el momento.

Encontré la inspiración para escribirte durante el musical de ayer. ¿Por qué? Pues porque cuenta la historia de un par de amigos y sus peripecias varias (peripecias quiere decir aventuras) en el Madrid de los años 80. (Madrid es una ciudad un poco más fea que Barcelona, pero esto no lo digas que hay gente que se puede enfadar). Y los años 80 son los nuestros, los de tus padres, los míos.

Ver la obra me hizo pensar en todos mis amigos y en que justo ahora muchos, como tus padres, empiezan a traer bebés al mundo y a formar la generación de los años 2000 (qué raro me suena aún), y me pregunto cómo seréis y si seréis capaces de entender una época en la que jugábamos en la calle y no había móviles ni Internet. No, no había nada de todo eso y se respiraba, dicen (que yo era muy pequeña y no me acuerdo), un ambiente de recién estrenada libertad, de democracia (ésta pregúntasela a mamá que es difícil de explicar) que hacía que la gente tuviera ganas y fuerzas para perseguir sus sueños, aunque en la mayoría de casos acabaran frustrados.
Perseguir tus sueños quiere decir que tienes que ser tú mismo/a, correr y no dejar que nadie (ni nada) se te ponga delante para marcar un gol, o pintar un barco, o tocar la batería si es lo que te apetece. Y si la pelota va al palo, o se te acaba la pintura o los vecinos se quejan porque haces mucho ruido, vuelve a tirar, busca más botes o cambia de edificio, pero nunca dejes de hacerlo. Que los sueños están para perseguirlos.

Pero más importante que perseguirlos, es no hacerlo solo/a. Así que intenta no dejarte a nadie por el camino. Porque no se puede marcar un gol sin un equipo, ni pintar un barco si nadie va a ir en él, ni tocar la batería sin un grupo. La vida es un rollo sin cocodrilos con los que reír, llorar y comer tiramisú.

Yo sé que tú todo esto ya lo sabrás porque te lo habrá explicado mamá, ella sabe un montón de estas cosas y te hará ser especial. Sólo apunta bien en tu agenda los cumples de tus amigos, no te fíes de ella que nunca llegarías a las fiestas a tiempo....

Nos vemos pronto.

Un abrazo,

Clara

Te dejo una canción, porque me gusta, la descubrí ayer y la llevo en la cabeza todo el día, pero tendrás que hacerte un poco mayor para entenderla (y para ver el video que veo que es un poco subido....)

¡Que van a ser padres! ¡Pero qué fuerte! Como lo oyes.

La entrada de hoy va dedicada a tres buenos amigos que en pocos meses serán papás.

Felicidades Raquel. Parece que fue ayer cuando estábamos en Guildford comiendo pizza y fuet de casa y haciendo ver que estudiábamos. ¡Ay esa vida Erasmus qué lejos queda! Esa colchoneta que se inflaba (o no) con el secador de pelo, esa sangría que sin vino don Simón nunca era lo mismo, ese tabaco importado de casa (sin que nadie lo supiera claro) y esas excursiones a Londres en trenes que nunca teníamos muy claro si nos llevarían a donde queríamos. Hace 3 años, cuando vivía allí, volví a Guildford. Todo seguía igual: el bar con su terraza con bancos de madera, los edificios, nuestras residencias, la launderette....Estando allí parecía que el tiempo no hubiera pasado....pero vaya si lo ha hecho, ¡estás embarazada!  Y ya me contarás qué tal eso de parir (sí, ¡yo sí quiero saberlo todo!) que ya sabes que a mí me acojona mucho.Serás una madraza, estoy más que segura.

Los que no van a tener que parir son Rubén y José Mª. Pero ¿qué digo? ¿quiénes son esos? Balas y Palomé, quería decir. Ellos se llevan la parte fácil, claro, y aún habrá que preocuparse por si se marean al ver salir la cabecita de su niño. ¡Hombres! :)

Ay Balas....todas nuestras anécdotas no me cabrían ni en un blog entero. Pero me quedaré con la que me viene a la memoria, la del primer día que pisaste mi casa (de 50 m2) y dijiste "aquí tenéis que poner un plano en la entrada de esos que indican vostè està aquí". Mi madre aún se ríe. Y esa fue sólo la primera de miles de tardes en mi casa. ¡Hay que ver cómo fumabas eh! ¡Un cenicero lleno tú solo! jajaja Después evolucionamos y con tu recién adquirido carnet podíamos salir a pasear el Toledo de tu padre, con el freno de mano puesto y viendo el ceda el paso del revés...A veces hasta lo cogías, por vacilar básicamente, para ir a Llucmajor a tomar algo al Fragola, ese entrañable lugar con su entrañable dueña que no nos dejaba ni hablar! En fin....qué más decir. Eres de la familia.

Y de la familia puede que acabe siendo el churumbel de Palomé, cuando acaben las negociaciones y decidan si hacer padrino a Gerard (con todo lo que te ha prometido, yo creo que se lo merece...). Palomé va a ser padre. El shock más fuerte de los tres. ¿Padre? ¿El mismo que hace dos días se fue a Polonia en busca de libertad y nuevos retos, que vivía la vida al día y ni soñaba con sentar la cabeza? El mismo. Pero es que ya no hace dos días, ya hace unos cuantos años y Polonia le ha sentado verdaderamente bien. Tiene un trabajo estupendo y una novia magnífica. Claro que él siempre tuvo buen gusto escogiendo a sus novias! jeje
Te echamos de menos. Eres la persona más rancia del planeta por teléfono y por mail (y hasta un poquito en persona, desde el cariño) pero aún así nos gustaría que estuvieras aquí para hacer de canguros del pequeño Palominsky de vez en cuando. Tampoco me cabrían nuestros grandes momentos en una entrada de blog (ahorrándome los capítulos de "Me-caes-tan-mal-que-quiero-que-desaparezcas-del-mapa"), pero supongo que estarías de acuerdo conmigo en recordar los grandes viajes relámpago en busca de un buen concierto. Tarragona, en tren con Jordi Masriera (!!!!). Benidorm, esa bonita ciudad con sus bonitos rascacielos a la que, por cierto, nadie había ido (¡panda de mentirosos!). La Vall d'Uixò, ese pintoresco lugar con su pintoresco Vodka a las tantas de la mañana.
No sé si volverás algún día a tu ciudad natal, pero quiero que sepas que siempre guardaré con muchísimo cariño los pendientes de ámbar que me regalaste en mi fiesta de cumpleaños.

Que en tan poco tiempo tengas noticia de tres amigos embarazados da un poco de vértigo. Estamos en la edad, supongo. Y eso del reloj biológico debe de ser cierto, porque ya van dos noches que sueño que estoy embarazada.Y feliz. Qué curioso, que en mi sueño me dé igual todo: el trabajo, el piso, el dinero, la estabilidad....me miro la barriga y me siento feliz.

Pero los sueños sueños son. Y yo de momento ya tengo bastante con Bruce.

¡Feliz verbena!

Tengo que agradecer a Gerard que lea el periódico, porque de no ser así, nunca me habría enterado de que ayer John Irving comparecía en la Biblioteca Francesca Bonnemaison de Barcelona. Entrevistado por los periodistas Óscar López y Antonio Lozano, nos regaló una hora y media de literatura, sabiduría, anécdotas y sencillez que seguramente a más de uno todavía nos supo a poco.

Antes de nada, y sin que sirva de precedente, me gustaría romper una lanza a favor de la ciudad condal. De vez en cuando una disidente como yo tiene el placer de disfrutar de un acto cultural de este calibre y entonces se reconcilia un poco con Barcelona. Y qué grata fue mi sorpresa al ver que realmente y tal como avisaban los pronósticos, se llenó. ¡Ánimo! Aún hay gente que lee y no se queda en casa viendo el 'Sálvame'.

Llegué con una hora de antelación y no tuve que esperar mucho para empezar a ver llegar a los editores de Tusquets. Una lástima no haberme acordado de llevarles los tres ejemplares del Hotel New Hampshire que compré en bolsillo, a los que al cabo de diez páginas leídas ya no les quedaba ni una sola en su sitio. Ya sé que tendría que habérselos enviado explicando la catástrofe. Quizás ahora, después de haberles visto las caras, me animo y lo hago.

Los entrevistadores, con todos mis respetos, me parecieron más bien sosos. Le sacaron tan poco jugo, con unas preguntas tan architípicas y en un tono tan monótono que, sinceramente, pienso que cualquier lector un poco avispado podría haberlo hecho mejor. Por suerte a John Irving nunca se le acaban las palabras y como dijeron al principio, es una persona fácil de entrevistar.

Empezaron hablando del paso del tiempo y de su última novela, La última noche en Twisted River. En ella los personajes principales son un padre y un hijo perseguidos por un policía porque el hijo ha matado accidentalmente a una mujer confundiéndola con un oso (¡con qué si no!). Y los encuentra, dice John Irving. Murmullo general. "¡Pues claro que los encuentra! Es una historia de persecución, si no los encontrara sería una mierda de libro". Asegura no habernos desvelado nada decisivo. Le creeremos...Y es que a él le gusta que el lector sea capaz de anticipar el 80% de lo que pasa en la novela.

No pretende dar consejos sobre escritura ni imponer su método a nadie, simplemente se define como un escritor metódico y disciplinado que escribe y reescribe cientos de veces porque, dice, sólo así se consigue que la novela sea mejor. Sólo así consigue que parezca natural y espontáneo algo que no lo es, que es fruto de mucha práctica y entrenamiento. Lo mismo le pasaba en la lucha grecorromana, que practicó durante gran parte de su vida y de la que dice haber aprendido esta disciplina. Él escribe de la Z a la A, de atrás hacia delante, sabiendo de antemano cuál es el final de su historia, conociendo el destino de todos sus personajes para construir así el principio. Pero así, dice, es sólo como lo hace él. No quiere decir que sea mejor.

Los que hayáis leído más de una novela suya os habréis dado cuenta de que hay ciertos elementos que se repiten: osos, mujeres maduras, sexo, familias monoparentales... ¿por qué estas obsesiones? Responde entre risas que si pudiéramos entrevistar a Shakespeare seguramente le preguntaríamos "¿Qué especie de obsesión tienes con las familias reales?", y que las obsesiones te controlan a tí, no tú a ellas. Simplemente no lo puede evitar.

Las malas críticas le preocupan poco. "A mí me sabe mal", dice con sorna, "por los escritores que no tienen críticas. Yo tengo la suerte de que escriben muchas. Y a veces escribe críticas malas alguien que ha publicado....¿una novela? La verdad, no me preocupa demasiado lo que puedo aprender de quien no hace lo mismo que yo". Explica riendo que después son ellos, los críticos, los que se sonrojan y no se atreven a hablarle cuando lo encuentran en algún acto. "¡Pero yo no tengo ningún problema!".

Era inevitable la pregunta maldita. Sabemos, dijo Óscar López, que no le gusta que se la pregunten, pero es que no para de provocar con tantas coincidencias entre algunos de sus personajes y su vida.... así que, por enésima vez....¿Son sus novelas autobiográficas o no? Y la respuesta vuelve a ser no. "Mi vida es demasiado aburrida, no pasa nada". Y se pregunta por qué, de un tiempo a esta parte, a todo el mundo le interesa lo mismo. Será una moda, dice, el que ahora a la gente le interese más la realidad que la ficción. Y hay quien se pone a escribir sus memorias sin darse cuenta de que no tiene nada interesante que contar.

Como influencias menciona a Dickens y la novela decimonónica, a Melville y a Thomas Hardy.... y no le gusta nada, dice sin pelos en la lengua, Ernest Hemingway, al que define literalmente como un virus dentro de la literatura norteamericana, una influencia terrible demasiado fácil de imitar.

Acabó la entrevista haciéndonos reír con una anécdota sobre lo difícil que le fue encontrar un lavabo la noche en que recibió el Oscar al mejor guión por Las normas de la casa de la sidra . Humanizó así un poco el respetuoso glamour de la alfombra roja y nos hizo salir de la sala con una sonrisa en los labios. Con el libro debajo del brazo, directos a la segunda planta. A hacer cola.

Gracias.

It's easy to look back and think that you had a purpose.

Tuesdays with Morrie es un libro que a mí personalmente no me entusiasma, pero es una de las lecturas obligatorias de nuestros alumnos de 4º EOI. Por eso, aprovechando un curso online de Hotpotatoes, he creado esta unidad didáctica para que sirva como soporte a la lectura. Dejo constancia por si algún English teacher viene a parar aquí y le apetece utilizarla. Me alegrará que me dejéis un comentario diciéndome si os ha resultado útil o no.

WATCH OUT! Os recomiendo q os saltéis el ejercicio de idioms, ya que al hacerlo se me pasó por alto un detalle y se hace bastante pesado dar con la solución (lo veréis enseguida). Lo mejoraré, cuando tenga tiempo.

Un sábado por la mañana me despertaron las carcajadas de Gerard desde el comedor. Miraba la tele. "¿Qué estás viendo?", le pregunté con mis pelos de recién levantada y frotándome los ojos para restablecer el contacto visual con la realidad. "La parabólica. Una serie que dan en la tele inglesa. Se llama Glee, es buenísima!". "Eing?" Y entonces lo establecí. El contacto visual. Y esto es lo que vi:



Bailé, salté, cogí a mi perro por las patas delanteras e imité como pude la coreografía del video. Hasta aquí nada raro, es algo habitual en mi casa los sábados por la mañana en pijama. Pero entonces lo dije, pronuncié la frase por la que merezco fustigarme eternamente: ¿Esto qué es? otro High School Musical, ¿no?

Antes de seguir leyendo, repetid conmigo algo que es importante que todos tengamos claro:

Glee no es como High School Musical

Probablemente, como yo, muchos no hayáis visto en la vida HSM, pero a mí me bastó con trabajar un año en primaria para hacerme una ligera idea de lo que era y poder decir alto y claro que...

Glee no es como High School Musical

Reconozco que, de entrada, el panorama es desolador: animadoras, instituto, canciones, coreografías, fenómeno de masas, publicidad, conciertos, triunfitos americanos...Pero dejad que me explique. Yo diría que Glee más bien es una parodia de HSM, aunque por lo que sé sus creadores afirman no haber visto ni un capítulo. La trama se basa en la escuela preparatoria William McKinley, y los integrantes de un coro estudiantil, conocido como el 'Glee club'. Os copio un fragmento de la web de tele By the way, porque yo no podría explicarlo mejor:

Al intentar explicarle la serie a algún pagano, me encuentro con que no hay manera que las palabras “coro” e “instituto” funcionen convincentemente en una misma frase. No sé qué pasa, pero las gentes adultas huyen despavoridas al oír la palabra maldita. Lo mismo me pasó cuando junté las palabras futbol americano e instituto para hablar de Friday Night Lights. Como con esta última, para ver Glee tienes que superar tus miedos y fobias adolescentes y dejarte cautivar por estos frikis estereotipados pero entrañables y por las canciones que cantan.

Friday Night Lights me encanta. Tenía q darle a Gerard otra oportunidad. Así que empecé a ver capítulos, y....¡joder! Me di cuenta de que...

Glee no es como High School Musical

No os dejéis engañar por el video que os he puesto arriba. No son adolescentes estupendos, ni populares, ni listos, algunos ni siquiera son guapos (oh Dios!) ni bailan bien. No, no bailan bien. El hecho de que en ese vídeo lo hagan es una de las muchas magníficas ocurrencias del guión.

Porque cantan pero la serie tiene un buen guión (Oh Dios!) capaz de hacerte reír hasta decir basta con un puntillo de drama que no impide que saltes en el sofá cantando una canción popera que igual ya tenías en el olvido:



¿Os habéis fijado? Van en silla de ruedas. Es que uno de los personajes de la serie va en silla de ruedas (oh Dios!) y otra es negra y gorda (oh Dios!) y las animadoras son tontas al nivel del chiste Las-rubias-no-somos-tontas (oh reDios!) y la entrenadora técnica del equipo de animadoras es mala malísima (viva Sue Sylvester!) y se dedica a manipular a sus rubias tontainas para hundir en la miseria a la panda de frikis perdedores que integran el coro del instituto (oh-my-God).

Dadle una oportunidad. No por nada ha sido ganadora del Globo de Oro a Mejor comedia 2009 y el Premio del Sindicato de Actores de Estados Unidos en la categoría Mejor reparto de televisión-Comedia. Divierte, funciona, engancha. Y no es como High School Musical.

En breve volveré a escribir sobre Dios, o sea, John Irving (que no Messi). Pero hoy tengo el día tonto así que voy a usar el blog como método de psicoterapia.

Admiro a las personas seguras. Sin darme cuenta me pego a todos aquellos que no dudan, que no le dan cien vueltas a las cosas, que son directos, concisos, alegres. "Pues claro, como todo el mundo!", me diréis. Como todo el mundo no, yo más, que pa' eso es mi blog.

Es curioso porque hay gente que me conoce desde hace bastante y me considera una persona segura de mí misma, lo cual me lleva a pensar que proyecto lo que necesito creerme y que es cierto el conocido refrán 'Dime de qué presumes...'

Sin embargo hay quien me conoce desde hace menos y me tiene bien calada (Albert, un saludo). "No voy a saber conducir, no voy a saber aparcar, no voy a saber...". "Lo único que necesitas es un cursillo de autoconfianza", me dijo mi amiga Marimar, persona sabia donde las haya. Y supongo que tenía razón (Marimar nunca se equivoca, sólo con las fechas de cumpleaños), porque sé conducir y sigo sin saber aparcar pero me-la-suda porque aprobé el cursillo de autoconfianza.

No me gusta ser así, así de perfeccionista, así de cagada, así de exigente conmigo misma. Quiero hacerlo todo bien y quiero controlarlo todo. ¿Y si me equivoco? ¿Qué van a pensar si corrijo mal una redacción? Pensarán que no tengo ni idea, que qué hago aquí...¡Mierda! Esto lo he dicho mal, no lo tendría q haber dicho así...madre mía seguro que piensan que pronuncio fatal...todos aquí saben tanto que me siento pequeñísima....Pero que no se note, tiene que parecer que esto me sale de forma natural aunque lleve toda la mañana preparándolo...¿y si preguntan algo y no lo sé? ...pues no pasa nada, se lo digo, pero seguro q es algo q tendría q saber. Porque seguro que los demás lo saben...

Soy así y no lo puedo evitar, no sabéis cómo me jode. Y ya lo sé, que no pasa nada por equivocarse, que nadie es perfecto, que no se puede saber todo y que no soy Dios.

Entre otras cosas, porque Dios es John Irving.

Good night, you princes of Maine, you kings of New England.

Qué pasa people! Sé que me echábais de menos, pero es que he estado muy liado comiendo, creciendo y aprendiendo a hacer mis cosas en la calle. Mola, porque cada vez que lo hago bien me dan unas chuches bueníiiiisimas! Pero cuando se me escapa en casa la cosa se pone fea de verdad. Cada vez se enfadan más, ¿no entienden que soy pequeño y no me puedo aguantar?

Aunque tan pequeño ya no soy, porque ¿sabéis qué? Se me han caído dos dientes!!! A mi dueña le da un poco igual, pero mi dueño (q es el blandengue, lo tengo clichado) está todo preocupado porque me sale un poco de sangre y me ve morder cosas sin parar y cree que me duelen mucho las encías. El caso es que con la tontería y mi cara de pena he conseguido que me compre un cocodrilo de juguete que mola un montón!!!

No me dejan subir al sofá. Son un rollo. Yo me subo cuando no me miran pero siempre me pillan y me hacen bajar. Claro, ellos se sientan allí y se ponen a mirar esa cosa cuadrada y pasan de mí. Jo. Y yo también quiero subir, ¡o que me hagan caso por lo menos! Así q el otro día aprendí que lo q tengo q hacer para q me miren es sentarme justo delante de la cosa cuadrada. Así se la tapo y se fastidian!! Les dio por reír un buen rato. A veces son un poco raros, la verdad...

He aprendido muchas cosas desde que os escribí la úlima vez: a dar la pata (no veas la gracia que les hizo, con lo fácil que es), a estirarme, a no comer hasta que me dicen "ja pots", y también traigo el bebedero cuando está vacío y tengo sed (esto lo he aprendido solo, porque ellos sólo me enseñan cosas inútiles). Vamos, que soy un crack, hasta Julia, esa que viene a veces a casa y que no me quería nada, empieza a cogerme cariño.

Mañana vamos a la masía, porque me quieren presentar a un tal Rocky que por lo visto es un beagle con el que me voy a llevar muy bien. Ya os contaré.

Por cierto os dejo una foto en la que practico mi hobby preferido: dormir.




See you around!

Guau!

Bruce

P.D: No soporto que me limpien las orejas, qué pesaos!!

Gracias a Irene (http://socunaninadelikea.blogspot.com) he conocido la aterradora existencia de un grupo en Facebook pro-anorexia y bulimia.

Para ser sincera, hace años vi un capítulo de El Comisario donde hablaban de estos grupos que se creaban en Internet bajo el los seudónimos Ana (para anorexia) y Mia (para bulimia). Desde entonces supe que estas cosas, desgraciadamente, existen, y todos lo sabemos aunque no hagamos nada por evitarlo (somos así, pasivos, qué le vamos a hacer). Pero, llamadme ilusa, pensé que era algo mucho más oculto, perseguido, qué sé yo...y lo que me ha dejado perpleja es la FACILIDAD con la que he encontrado todo lo que me ha dado la gana sobre el tema. He leído cosas que me han dejado los pelos de punta!!! No somos conscientes de lo fácil que sería para cualquier adolescente que le lavaran el cerebro sin que nadie se diera cuenta. "Qué hace la niña? Está en Internet. Estará mirando fotos en el Facebook".Bienvenidos a Facebook, señores:

http://www.facebook.com/pages/PaiNcesithaS-Ana-y-Mia/268448162178?v=wall&ref=nf

No, si facebook mola pq es súper seguro, tú pones tus fotos y sólo las vé quién tú quieres. Sólo que de vez en cuando se les cuela algún grupito que puede animar a la gente a matarse lentamente, pero bah, eso es un mal menor.. Ya me gustaba poco, ahora me gusta menos. Y es que cuando alguien pare un proyecto de tales dimensiones, querido Mr. Zuckerberg, debe prever ciertos riesgos. Me parece demencial que se haya permitido crear un grupo así, que siga vivo y que tenga no-sé-cuántos seguidores.


De Facebook he saltado con suma facilidad, como os decía antes, al siguiente blog, que tampoco tiene desperdicio. http://princesita0408.blogspot.com/

Atención a las fotos y a los comentarios. Dan verdadero miedo...

Publicadlo en vuestros blogs, denunciadlo los que estáis en Facebook, compartidlo....Esto no puede dejarnos indiferentes. Si lo hace, apaga y vámonos.

Llega un momento en la vida en el que te das cuenta de que los que te rodean no son inmortales. Tú estás en tu burbuja intentando avanzar y creyendo que no necesitas de nadie cuando de repente, al otro lado del mundo y del teléfono te dicen, por ejemplo, que se ha muerto Fernando. Y en ese momento te das cuenta de que la vida es una mierda y de que todos podemos caer sin más. Nunca olvidaré, aquel otoño de 2005, el sitio en el que estaba ni la voz de mi madre al teléfono pronunciando lo que me parecía una frase completamente surrealista: "Sabes qué ha pasado? Es que se ha muerto Fernando". No podía ser. No tocaba. Su muerte súbita, un domingo por la mañana mientras hacía footing, rompió mi burbuja.

Hoy mi burbuja ya tiene varios agujeros. Dos de ellos son ley de vida. Ya no me quedan abuelos. Hace una semana enterré al segundo, al que hacía bastante tiempo que no veía porque de verdad, nunca pensé q no me daría tiempo de llegar. Pero llegué tarde. A los dos, es curioso,les dije un día adiós sin saber que sería la última vez y tuve que venir de lejos para despedirme. Ahora me gusta imaginármelos a todos en algún sitio agradable jugando a la brisca. Llámalo cielo, llámalo mente, llámalo como quieras, pero llámalo algo porque no puedo con la no-existencia.

El año pasado murió Jordi, a mi edad, mientras dormía, y no se sabe por qué. Se le paró el corazón, dicen. No tengo palabras para expresar lo que puede sentir una madre, una hermana, una mujer ante algo que, desde luego, ni es ley de vida ni ley de nada. Pero sí sé que me desperté durante varias noches para comprobar que Gerard dormía, que respiraba, que seguía ahí. Porque sin él me muero, sin más. Él es inmortal, tiene que serlo.

El otro día, de vuelta al trabajo tras el viaje a Galicia, me reciben con la noticia de que había muerto la sobrina de una compañera. De dos añitos. Una enfermedad que la hizo pasar por quirófano no sé cuántas veces durante sus dos años de vida. No tengo palabras.

Gerard cambió. La vida es tan corta, me dice siempre, que no tenemos que hacer el gilipollas. Él, desde que se rompió su burbuja, piensa diferente. Por eso fuimos a Nueva York, y por eso tenemos un perro. Porque sí, Nueva York fue un gasto y el perro es una carga que se mea en todas partes, pero son cosas que nos hacen felices y yo quiero ser feliz, aunque sea equivocándome.

It's Not That I'm Afraid of Dying. I Just Don't Want to be There When It Happens W. Allen

Hola a todos!

Estoy haciendo una lista para que mis alumnos de 4º (nivel First Certificate) escojan la tercera y última lectura del curso. En ella estarán Roald Dahl, Nick Hornby, Sandra Cisneros y..¿quién más? ¿me ayudáis? ¿recordáis ese libro que leísteis en clase de inglés y que os encantó? Please please help me o tendré que caer en la tentación del niño con el pijama de rayas, y Gerard me abandonará y seré la persona más desdichada del universo...

En realidad nací en Alicante, pero mis nuevos dueños no se acaban de enterar porque todo el día me dicen cantando que nací en los USA. Ui perdón, que no me he presentado: me llamo Bruce, tengo dos meses y medio y hace sólo 5 días que vivo en mi nuevo hogar, donde la verdad es que estoy muy a gusto. Me prohíben las cosas más guays, como subirme al sofá y a la cama, morder las zapatillas o pedir comida cuando se sientan en la mesa, pero yo no desisto, que son débiles y para eso me dio Dios esta carita de pena tan efectiva.

Mis nuevos dueños molan, aunque hoy me han sacado a la calle poniéndome una cosa rara en el cuello que me pica y no me ha molado nada. Cuando hago pis fuera se ponen como locos y cuando lo hago dentro me echan una bulla que me quedo tieso. Yo creo q eso quiere decir q no les gusta que me haga pis dentro, y como a mí no me gusta que se marchen de casa, cuando veo que se ponen la chaqueta para salir empiezo a mearme en todas partes. ¿O qué se cree esta gentuza? ¡A mí me van a torear!

“Había una vez un niño que no sabía si quería nacer, su madre tampoco sabía si quería que naciera. Vivían en una cabaña de un bosque, en una isla, en medio de un lago — no había nadie más alrededor. Y en la cabaña había una puerta en el suelo. El niño tenía miedo de lo que había en la puerta del suelo y la madre también tenía miedo.

Una vez, tiempo atrás, otros niños habían ido a visitar la cabaña por navidad, pero esos niños abrieron la puerta del suelo y desaparecieron por el agujero. La madre entró para buscar a los niños pero cuando abrió la puerta del suelo oyó un ruido tan espantoso que el cabello le quedó totalmente blanco, como si fuera un fantasma. Y la madre también vio ciertas cosas, cosas tan horribles que no podéis imaginar. Por eso la madre dudaba de si quería tener al niño, especialmente por lo que podía ver tras la puerta del suelo, pero entonces pensó… ¿por qué no? Le podré decir que no abra la puerta en el suelo.

El niño, sin embargo, no estaba seguro de querer nacer en un mundo en el que había una puerta en el suelo. Sin embargo, había cosas muy bonitas en el bosque, y en la isla en medio del lago. ¿Por qué no me aventuro?, pensó. Por lo tanto el niño nació y fue feliz y su madre también volvió a ser feliz, aunque le decía al niño, por lo menos una vez al día:

-No se te ocurra nunca jamás, nunca, nunca, nunca, abrir la puerta del suelo.

Pero por supuesto, el niño era un niño. Si tú fueras ese niño, ¿no desearías abrir la puerta en el suelo?”

(John Irving, con ilustración de Jeff Bridges)

¿Podéis traer John Irving a todo aquel que aún no haya leído nada suyo? ¡Gracias!

Hay cosas diferentes. Cosas que pasan una vez en la vida. Momentos únicos. Lugares que tienen algo especial. Sitios a los que sabes que jamás vas a volver. Carretera de Llagostera a Tossa de Mar. Un, dos, tres, responda otra vez. Hay dos, dos carreteras con el mismo nombre. ¿Necesario? no. Pero ¿y lo bonita que era? Esas curvas, esa niebla, ese paisaje sin igual...y en medio de la nada una señal de "peligro, niños". Lo único que falta es que aparezca un niño en bata de colegio, piensas mientras luchas por no vomitar y buscas la cobertura para que alguien venga a socorrerte (gracias Eli). Y entre todo esto oyes de repente esa voz ya familiar, amiga, amable, dulce, correcta y siempre servicial diciéndote con amor "Ha llegado a su destino". ¿Por qué? ¿POR QUÉ? ¿Por qué seguimos confiando ciegamente en una máquina que cuando más la necesitas no sirve de NADA? ¿Por qué dos carreteras que se llaman igual no llevan al mismo sitio (llámame lógica!)? ¿Por qué decimos crema de leche y nata líquida si las dos cosas son lo mismo y por qué la sepia negra es más cara si encima la tienes que lavar tú? La vida es un poco difícil. Por eso no nos extrañe que algunos niños intenten simplificarla, como un alumno que tuve en Sant Sadurní (aisch...), que tenía dos peces. "Com es diuen?", le pregunté. "Un es diu blau, i l'altre verd", me contestó. "I per què?", le dije. Sí, a mí también me pareció una pregunta estúpida hasta que me contestó: "Perquè com que els dos són de color taronja, per diferenciar-los". AMÉN.

Como iba diciendo, hay cosas diferentes, que aunque no las hagas sólo una vez en la vida, sabes que vas a tardar mucho tiempo en repetirlas. Señoras, señores, me llamo Clara y he hecho una bufanda.(Aplausos). Como os lo digo. Con una aguja bajo el brazo y la otra en movimiento cual abuela en la mecedora junto a la chimenea, pero con la diferencia de que no podía ni hablar, ni ver la tele ni prestar atención a nada que no fuera el orden lógico que tenía que seguir la lana: derecho, revés, lana arriba, lana abajo, derecho, revés, lana abajo, lana arriba, ¿revés? mierda, era derecho. La cosa era mucho más fácil con la Tricotosa de Feber que me trajo Papá Noel a los 8 años. Ah! Eso sí que era tejer! Estos días, ante la mirada atónita de mi madre (modista) con cara de "la genética no funciona. Mi hija es una inútil total" y sus reitrados comentarios "¿la piensas acabar estas navidades o las que viene?" "El inglés muy bien, pero las manualidadeeeees", pensé que mi única salvación era encontrar la Tricotosa del siglo XXI (me la hubiera comprado, lo juro) pero parece ser cosa del pasado. Las niñas de ahora no tejen, sólo juegan a la Wii. Una lástima, porque os garantizo que por lo poco que recuerdo haberla usado era bastante más rápida y mucho más fácil de usar que las malditas agujas que tardé una tarde entera en dominar sin sacarle un ojo a nadie. Pero, aunque me he dado cuenta de que la costura no será nunca mi fuerte, creo que puedo estar satisfecha del resultado final, ya que nadie se cree que la haya hecho yo y eso es buena señal. Para los incrédulos, hay que fijarse un poco para descubrir algún que otro agujerito fruto de mi lucha con la madeja. Sólo deseo, destinatario de mi labor, que la espera haya valido la pena y que te haya gustado, más que nada porque ni la puedes cambiar ni voy a hacerte otra, almenos en los próximos veinte años. :)

Y dejando a un lado aquello que pasa pocas veces en la vida, la Navidad, por suerte, sucede cada año. Por poco que hayáis leído mi blog sabréis que, al revés de la humanidad, cuanto más mayor me hago más me gusta. Y sabréis también que de entre todos los días festivos, tengo claro mi favorito: Nochebuena. Y si os digo que este año los preparativos empezaron en septiembre, sabréis que este año sí ha sido diferente. Diferente porque hemos dado un salto al otro lado. No sé si empezar a tejer es un paso hacia la edad "madura", por decirlo de un modo suave, pero lo que sí sé es que te sientes "madura" cuando tu prima pequeña bebe el doble de cubatas que tú y no tiene ni un ápice de resaca al día siguiente, mientras que a tí te duelen hasta las pestañas y no consigues transformar en canción los martillazos que las Mañanitas al acordeón provocan dentro de tu cabeza. Ya, pero es que ella ha dormido y yo no. No te engañes, son ocho años de más, ocho canas,ocho arrugas y... derecho, revés, lana alante, lana atrás.

Y si pasar al otro lado significa organizar la mejor fiesta del mundo, hacer felices a nuestros padres, ver cómo sale todo de puta madre, llorar, reír, bailar, saltar, gritar, y comer los canelones de navidad afónicos y llenos de resaca emocional...¡Viva el otro lado! Así que quiero dedicar esta entrada a todos mis primos, porque me lo he pasado TAN bien organizando esto que sólo puedo pensar en cómo repetirlo. Gracias por haberos implicado tanto todos, porque de toda nuestra implicación ha salido, no sólo el mejor resultado, sino 4 meses de pollos a l'ast, lionesas y cafés que para mí han sido tan buenos como la fiesta final.

Sois cojonudos, os quiero y si no lo seguimos haciendo, voy a echaros de menos. Porque cada año, entre villancico y villancico, pienso: "¡qué va a ser difícil la vida!¡Si me ha tocado la lotería!"

FELIZ NAVIDAD